Vir die baba is die wêreld 'n vreesaanjaende plek. Dit is die grootheid, die grootheid van die hele ervaring van geboorte wat so 'n klein reisiger vrees. Blind, mal, ons aanvaar dat die pasgebore baba niks voel nie.
Trouens, hy voel. . . alles.
Alles, heeltemal, heeltemal, heeltemal, en met 'n sensitiwiteit kan ons nie eers begin dink nie.
Geboorte is 'n storm, 'n vloedgolf van sensasies en hy weet nie wat om van hulle te maak nie.
Sensasies voel meer akuut, sterker deur die kind, omdat hulle almal nuut is, en omdat sy vel so vars is, so sag, terwyl ons stompe ontvoerde sintuie onverskillig geword het.
Die gevolg van ouderdom, of dalk van gewoonte.
Kom ons begin met sig.
'N Pasgebore baba kan nie sien nie.
Of so word ons in boeke vertel, en ons het gekom om te glo. Andersins kan ons nooit 'n lig reguit in die oë van 'n pasgebore baba skyn soos ons dit doen nie.
Wat as ons die ligte moet verlaag as die kind gebore word?
Maar hoekom laer ligte vir iemand wat blind is?
Blind?
Miskien is dit tyd dat ons ons oë oopgemaak het.
As ons dit gedoen het, wat kan ons sien?
Net soos die kop na vore kom, terwyl die liggaam nog gevangene is, open die kind sy oë wyd. Net om hulle dadelik weer toe te maak, skree, 'n blik van onbeskryflike lyding op sy klein gesig.
Probeer ons ons kinders te merk met die lyne van lyding, van geweld deur hulle te verblind soos ons met blinkende ligte doen? Wat gebeur voor 'n bulgeveg?
Hoe word 'n woedende laaibul geproduseer, kwaad van pyn en woede?
Hy is vir 'n week lank in die pikdonker opgesluit en daarna in die verblindende lig van die arena uitgejaag. Natuurlik vra hy! Hy moet doodmaak!
Miskien lê daar ook 'n moordenaar in die hart van elke man. Is dit verbasend?
Nou hoor.
Stel jy voor dat 'n pasgebore kind doof is? Nie meer as hy is blind nie.
Teen die tyd dat hy in hierdie wêreld aankom, is hy lankal bewus van klank. Hy ken reeds baie geluide van die heelal, wat sy ma se liggaam is: derms rumbling, gewrigte krake, en die spellende ritme, die hartklop; selfs edeler, grander, die kloppende onderstroom, die swelling, soms die storm wat haar "asem" is.
Dan. . . "haar" stem, uniek in sy kwaliteit, sy bui, sy aksent, sy gebuig.
Van alles wat geweef is, is dit hierdie kind. Van 'n groot afstand kom die geluide van die buitewêreld.
Wat 'n simfonie!
Maar onthou dat al hierdie geluide gedemp is, gefiltreer, deur die water gedemp word.
Sodra die kind uit die water is, hoe die wêreld brul!
Stemme, huil, enige klein geluide in die kamer is soos 'n duisend donderklap aan die ongelukkige kind!
Dit is net omdat ons nie bewus is nie, of omdat ons vergeet het hoe skerp die sensitiwiteit van 'n pasgebore baba is, is ons dringend aan die bokant van ons stemme of selfs, soms, bestellings in 'n afleweringslokaal uitroep.
Waar ons so spontaan en respekloos moet wees soos ons in 'n bos of 'n kerk is.
Nou begin ons te vermoed wat 'n ramp, wat 'n ramp kan wees om gebore te word, om skielik in die midde van al hierdie onkunde te kom, al hierdie onopsetlike wreedheid.
Wat van die pasgebore baba se vel?
Hierdie dorre vel wat op die geringste punt uitsteek, hierdie vel wat weet of wat benader is, is vriend of vyand en kan begin bewe, hierdie vel, rou soos 'n oop wond, wat tot nou toe niks anders as die streling van die vriendelike golwe geweet het nie. klap dit.
Wat is daar nou in die winkel? Rofheid, onsensitiwiteit, die makabere dood van chirurgiese handskoene, die koudheid van aluminiumoppervlakke, die handdoeke, styf met stysel. So skree die pasgebore baba, en ons lag gelukkig.
Sodra die skubbe van ons oë begin val en ons bewus word van die marteling wat ons van geboorte gemaak het, kan iets in ons net maar skree
"Stop! Stop net!"
Die hel is geen abstraksie nie.
Dit bestaan.
Nie as 'n moontlikheid in 'n ander wêreld aan die einde van ons dae nie, maar hier en nou, reg aan die begin.
Wie sal verbaas wees om te leer dat sulke visioene van afgryse ons die res van ons dae spook?
Is dit dan?
Is dit die omvang van die marteling? Geen.
Daar is vuur, wat die vel brand, die oë skel, die hele wese verlig, asof hierdie arme baba hierdie vuur moes sluk.
Dink terug na jou eerste sigaret, of jou eerste whisky, en onthou die trane wat dit vir jou gebring het, hoe jou verstikkende asem protesteer.
So 'n herinnering kan jou help om te verstaan hoe die baba in sy eerste lug voel.
Natuurlik skree die baba, sy hele wese sukkel om hierdie bose vuur te verdryf, om hierdie kosbare lug bitterlik te beveg, wat die kern van die lewe is!
Dit begin dus met 'n "Nee!" na die lewe self.
As dit selfs die einde van die lyding was, was die pyn.
Maar dit is nie.
Nie vroeër word die kind gebore nie, as ons sy voete gryp en hom onderstebo in die lug lug!
Om 'n gevoel te kry van die ondraaglike vertigo wat die kind ervaar, moet ons teruggaan na die baarmoeder.
In die baarmoeder het die kind se lewe ontvou soos 'n toneelstuk in twee dade; twee seisoene, so verskillend as die somer van die winter.
In die begin, die "goue era."
Die embrio, 'n klein plantjie, ontluikende, groeiende en een dag 'n fetus.
Van groente tot diere; Beweging verskyn, van die klein stam uitwaarts na die ledemate versprei. Die plantjie het geleer om sy takke te beweeg, die fetus geniet nou sy ledemate. Hemelse vryheid!
Ja, dit is die goue era!
Hierdie klein wese is gewigloos; Vry van alle boeie, alle bekommernisse.
Hy word gewigloos deur die waters gedra, hy speel, hy skreeu, hy gambols, lig soos 'n voël, flits so vinnig, so briljant as 'n vis.
In sy onbeperkte koninkryk, in sy onbeperkte vryheid, asof hy deur die geweldige tyd verbygaan, probeer hy op al die klere, hy smaak en geniet al die vorme wat die lewe vir syself gedroom het.
Ag, waarom moet dit wees dat alles sy eie teenoorgestelde moet word?
Dit is ongelukkig die wet waaraan alle dinge moet buig.
So dit is, dans in harmonie met hierdie universele asem, nag lei na dag, lente tot winter.
Dit is die onvermydelike wet wat die betowerde tuin verander waar die kind een keer so vrylik gespeel het in 'n tuin van skaduwees en verdriet.
Gedurende die eerste helfte van die swangerskap het die eier (dit wil sê die membrane wat omring en die fetus bevat en die waters waarin hy swem) vinniger groei as die kind.
Maar van nou af word die omgekeerde waar: die fetus groei nou baie groter, word 'n klein kind.
Die eier doen die teenoorgestelde. Dit het sy eie perfeksie bereik en groei nie meer nie.
Omdat hy so groot word, kom die kind eendag op iets stewig - die mure van die baarmoeder - en leer vir die eerste keer dat sy koninkryk grense het.
Omdat hy aanhou groei, word die ruimte om hom meer en meer beperk.
Sy wêreld lyk op hom te sluit en hom in sy koppelaars aan te gryp.
Die voormalige absolute monarg moet nou met die wet rekening hou!
Sorglose vryheid, goue ure!
My dwaas jeug!
Waarheen het jy gegaan?
Hoekom het jy my verlaat?
Die kind, eens sy eie meester, word nou 'n gevangene.
Immured.
En wat 'n tronk.
Nie net druk die mure op hom en druk hom van alle kante af nie, maar die vloer kom hom tegemoet, selfs as die plafon stadig, onverbiddelik daal, sy nek dwing om te buig.
Wat is daar vir hom om te doen, maar buig sy kop in voorlegging, aanvaar hierdie abasement.
En wag.
Maar op een dag word hy beloon vir sy nederigheid.
Tot sy verrassing is die greep nou 'n omhelsing.
Die mure is skielik lewendig, en die koppelaar het 'n streling geword!
Wat gebeur?
Sy vrees verander in plesier!
Nou ontvlam hy in die baie sensasies wat hom eers laat bewe het.
Wanneer hulle kom, kalf hy met plesier, buig sy rug, buig sy kop en wag, maar hierdie keer, met afwagting, met wonder.
Wat gebeur? ...
Wat is die rede hiervoor?
Kontraksies.
Die kontraksies van die laaste maand van swangerskap, die verwarming van die baarmoeder, voorbereiding vir die nuwe rol.
Maar dan eendag ... die sagte golwe woed in 'n storm ... en daar is woede in hierdie omhelsing!
Dit slyp, verpletter, in plaas van hou, koester!
Die een keer aangename spel het vreeslik geword .... Dit word nie gestroop nie, dit word gejag.
Ek het gedink jy het my liefgehad, maar nou druk jy my, maak my dood en druk my af.
Jy wil hê ek moet doodgaan, om myself in te rig. . . Hierdie leegheid, hierdie bodemlose put!
Met al die krag wat hy kan versamel, weerstaan die kind.
Nie om te gaan nie, nie om te gaan nie, nie om te spring nie ... enigiets. . . maar nie hierdie leemte nie.
Hy veg om nie uitgewis te word nie, nie uitgedryf te word nie, en natuurlik gaan hy verloor.
Sy rug styf, sy kop stamp in sy skouers, sy hart stamp asof dit sal breek, die kind is niks anders as 'n massa terreur nie.
Die mure sluit hom op soos 'n druiwe druiwe.
Sy gevangenis het 'n gang geword wat in 'n trechter verander.
Wat sy skrik betref, wat onbeperk is, het dit woedend geword. Geanimeer deur woede, hy gaan aanval.
Hierdie mure probeer my doodmaak, hulle moet weggaan! En hierdie mure is. . . my ma!
My ma wat my gedra het, wat my liefgehad het!
Is sy mal?
Of het ek?
Hierdie monster gaan nie los nie.
My kop, o my arm kop, hierdie arme kop wat die bron van al hierdie ellende dra.
Dit gaan ontplof.
Die einde is in sig.
Dit moet die dood beteken.
Hoe kan hy weet, hierdie arme, ongelukkige kind, hoe donkerder die somberheid, die duisterheid, hoe nader hy is om die lig te bereik, die baie lig van die lewe!
Dit lyk asof alles chaos word!
Die mure het my vrygelaat, die gevangenis, die kerker het verdwyn.
Niks!
Het die hele heelal ontplof?
Aantal
Ek is gebore ... en om my, die leemte.
Vryheid, ondraaglike vryheid.
Voorheen het alles my verpletter, my doodgemaak, maar ek het ten minste vorm gehad, ek het 'n vorm gehad!
Gevangenis, ek het jou vervloek!
Moeder, o my ma, waar is jy?
Sonder jou, waar is ek?
As jy weg is, bestaan ek nie meer nie.
Kom terug, kom terug na my, hou my! Kruip my! Sodat ek kan wees!
Vrees kom altyd van agter af.
Die vyand val jou altyd van agter af aan.
Die kind is wild met angs vir die eenvoudige rede dat hy nie meer gehou word nie.
Sy rug, wat maande lank gekrul is, wat die kontraksies styf soos 'n boog getrek het, word skielik vrygelaat, soos 'n boog wat sy pyl laat vlieg het. Maar wat 'n skok!
Om die banggemaakte kind te kalmeer, te versadig en te versadig, moet ons sy klein lyfie versamel, dit terughelp uit die leemte, red dit van hierdie ongewenste vryheid, wat hy nog nie kan smaak of geniet nie, want dit het alles gelyktydig gekom vinnig.
Ons moet hom op dieselfde manier help om die lugdruk vir 'n diepsee duiker te reguleer wat te vinnig geraak het.
Wat dwaas ons is!
In plaas daarvan om die klein liggaam op te samel, hang ons dit by sy voete en laat dit in die leemte swaai. Wat die kop betref, hierdie arme kop, wat die kuil van die katastrofe gedra het, laat ons donder en gee die arme kind die gevoel dat alles draai, draai, dat die heelal niks anders as ondraaglike vertigo bevat nie.
Volgende, waar sit ons hierdie martelaar, hierdie kind wat uit die veiligheid kom, die warmte van die baarmoeder? Ons sit hom op die vrieslike hardheid van die skubbe!
Staal, hard en koud, koud soos ys, koud wat soos vuur brand.
'N Sadist kon nie beter doen nie.
Die baba roer harder en harder.
Tog is almal anders in die wegraping.
Luister! Luister na hom en huil! hulle sê, verheug oor al die geraas wat hy maak.
Dan is hy weer af.
Natuurlik deur sy hakke gedra.
Nog 'n reis, meer vertigo.
Hy sit êrens op 'n tafel en ons verlaat hom, maar nie lank nie.
Nou vir die druppels.
Dit was nie genoeg om sy oë te steek met lig wat reg op sy gesig gerig is nie, nou het ons iets nog erger vir hom.
Aangesien ons die volwassenes is, is ons die sterker, besluit ons ...
Natuurlik oorwin ons.
Ons dwing die oop ooglede oop, om 'n paar druppels brandende vloeistowwe toe te pas ... Druppels.
Druppels vuur, veronderstel om hom te beskerm teen 'n infeksie wat sedertdien uitgeroei is. Asof hy weet wat kom, sukkel hy soos een besit, hy druk sy ooglede styf en probeer dringend om homself te beskerm.
Dan is hy op sy eie.
Adrift in hierdie onbegryplike, kranksinnige, vyandige wêreld, wat blyk te wees op die vernietiging van hom.
Ontsnap! Ontsnap!
Skielik gebeur 'n ongelooflike ding: op die grens van sy trane, die limiet van sy asem, tot die uiterste van sy ellende, vind die pasgebore man 'n manier om te ontsnap.
Nie dat sy bene hom oral kan vat nie, maar hy kan binne-in vlug.
Arms en bene geklem, gekrul in 'n bal, amper asof hy weer 'n fetus was.
Hy het sy geboorte verwerp, en ook die wêreld. Hy is terug in die paradys, gewillige gevangene in 'n simboliese baarmoeder.
Maar sy kosbare oomblikke van vrede hou nie lank nie.
Hy moet elegant wees, goed reflekteer op sy ma!
So ter wille van haar is hy in die instrumente van marteling geknip, wat ons klere noem.
Die glas is gedreineer tot sy dregs.
Die verslete, verswakte kind gee op.
Hy laat homself terug in die arms van sy enigste vriend, sy een toevlug: slaap.
Hierdie marteling, hierdie slag van 'n onskuldige, hierdie moord is wat ons van geboorte gemaak het.
Maar hoe naïef, hoe onskuldig om geen spoor voor te stel nie, sal bly; daardie een kan onbevlek, ongemerkte, uit so 'n ondervinding opduik.
Die littekens is oral: in ons vlees, ons bene, ons rug, ons nagmerries, ons waansin en al die krankzinnigheid, die dwaasheid van hierdie wêreld - sy marteling, sy oorloë, sy gevangenisse.
Van wat doen al ons mites en legendes huil, al ons heilige geskrifte, indien nie van hierdie tragiese odyssee nie.
Hierdie artikel is excerpted van:
Geboorte sonder geweld: Hersiene Uitgawe van die Klassieke
deur Frederick Leboyer.
Herdruk met toestemming van die uitgewer, Genesingskuns Pers. © 2002. www.InnerTraditions.com
Info / Bestel hierdie boek.
Oor die skrywer
FREDERICK LEBOYER, MD, is in Frankryk in 1918 gebore en het aan die Universiteit van Parys se Skool vir Geneeskunde gegradueer. Hy spesialiseer in ginekologie en verloskunde, word hoofkonsultant by die Fakulteit van Geneeskunde in die 1950s. Sy boek 'Birth Without Violence' (eerste uitgawe in 1975) het die visie van hoe ons ons kinders in die wêreld bring. Hy woon in Switserland.
